Loca, loca.

¿Que qué dijiste?
¿Qué es eso que te oí hablar?
No es que sea sorda, sólo distraída.
te juro ahora sí te voy a escuchar.
Pero te advierto que yo
soy calesita sin sortija
soy océano sin sal
soy piano desafinado
soy mujer de poco amar
no creo que quieras hablarme, te advierto.
Soy una eterna contradicción
y aunque siempre estoy sonando
nunca en mi vida
compuse una sola canción.

Burbuja

no quiero ser adivinada, no.
quiero que me sientan.

pequeño petitorio.

Un abrazo, por favor.
Otro más, ahora de aquel señor.
Hagan fila y no desesperen
por abrazar a la más triste
de las mujeres.

Un abrigo pido, por favor
que vaya curando sin dolor.
No se peleen, no se peguen
por amar a la más tonta
de las mujeres.

Una canción suave, por favor.
No hace falta que desborde de amor.
Una que lleve a otro lugar
a la mujer más cansada
de tropezar.

Poesía I

Poesía corta y simple, poesía de paso.
Poesía regálame, y házme retazo.
Verso que retumba, eterno tambor.
Envuélveme conviérteme de nuevo en canción.
Canción que llene, canción te doy.
Dejo un poquito de alma, y después me voy.

Ne me quitte pas.

¿Podés creer que hasta llegué a pensar que existías en un universo tan tan mentiroso como el mío? Cuando me di cuenta me decepcioné un poquito. Pero ahora sé que sólo me resta agradecerte el momentito de sinceridad que le aportás a mi cabeza.
Nunca va a pasar, y nunca voy a tener la oportunidad, pero... ¡Si yo fuera como vos, Jacques!

Cuentos cortos.

Cuento los días. Cuento las horas
cuento pasos ¿Le cuento, señora?
Cuento despacio, pa no perderme
cuento segundos, pa más quererte.

Y si no cuento, las horas se paran. Se mezclan, se ensucian. No entiendo nada.

Cuento también cuentos, para los niños.
Cuento momentos, a los días los tiño.
Cuento perdida, pero cuento
cuento mentiras, pero no invento.

Pues si te cuento toda la verdad, temo ya no tengas ningunas ganas de amar.

Cuento eternamente, canto de mujer
cuento cuento cual vicio de tejer.
Cuento pero siento que voy a abandonar.
Cuento que ya no cuento ¿Me quérés contar?

Cadaver exquisito.

¿Y qué pasa si te digo que me pudrí de mimetizarme con el fondo?
¿Y qué pasa si te digo que ya me da un poco de tristeza jugar de arlequín?

Probablemente todo seguiría igual.